Nostr notes by Pavana

Ruego Sola, pobre y sin descanso. Huyendo, corriendo, y de sí ...

2025-10-28T20:56:36Z

Ruego

Sola, pobre y sin descanso.
Huyendo, corriendo,
y de sí misma huyendo.
Dale un árbol,
la sombra de un árbol;
algo que cubra su pequeña,
dura vida, sin descanso.

Líber Falco , uruguayo 1906- 1955

Que no soy mística porque canto el suburbio? Y canto el suburbio ...

2025-07-16T02:58:28Z

Que no soy mística porque canto el suburbio?
Y canto el suburbio porque en él veo a Cristo.
No soy mística porque siempre me río
y siempre me río… qué me importa lo mío?
Yo no puedo pararme en la flor,
me paro en los hombres que lloran al sol.
Nadie sabe lo lírico que es,
un mendigo que pide de pie.
Nadie sabe sentir al Señor,
cantando la aguja, la mina, la hoz.
Yo me hundo en lo espiritual
haciendo un poema en el arrabal.
En lo oscuro me alumbre la vid
que lo místico mío es reír.

Poema/Gloria Fuertes (Madrid, España 28 de julio de 1917 - 27 de noviembre de 1998)
Obras incompletas

Quizás, cuando me muera, dirán: Era un poeta. Y el mundo, ...

2025-07-11T15:07:51Z

Quizás, cuando me muera,
dirán: Era un poeta.
Y el mundo, siempre bello, brillará sin conciencia.

Quizás tú no recuerdes
quién fui, mas en ti suenen
los anónimos versos que un día puse en ciernes.

Quizás no quede nada
de mí, ni una palabra,
ni una de estas palabras que hoy sueño en el mañana.

Pero visto o no visto,
pero dicho o no dicho,
yo estaré en vuestra sombra, ¡oh hermosamente vivos!

Yo seguiré siguiendo,
yo seguiré muriendo,
seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.

Despedida/Gabriel Celaya (18 de marzo de 1911, Hernani, España — 18 de abril de 1991, Madrid, España)

Yo me moriré, y la noche triste, serena y callada, dormirá el ...

2025-07-08T03:51:44Z

Yo me moriré, y la noche
triste, serena y callada,
dormirá el mundo a los rayos
de su luna solitaria.
Mi cuerpo estará amarillo,
y por la abierta ventana
entrará una brisa fresca
preguntando por mi alma.
No sé si habrá quien solloce
cerca de mi negra caja,
o quien me dé un largo beso
entre caricias y lágrimas.
Pero habrá estrellas y flores
y suspiros y fragancias,
y amor en las avenidas
a la sombra de las ramas.
Y sonará ese piano
como en esta noche plácida,
y no tendrá quien lo escuche
sollozando en la ventana.

"Nocturnos" I, p. 121
Juan Ramón Jiménez, (Moguer , España, 23 de diciembre 1881 — 29 de mayo de 1958, San Juan de Puerto Rico) Antología General , "Arias tristes"

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2025-05-17T14:44:31Z

Porque no tejo lana, y a diario estoy en peligro de ser detenido, ...

2025-04-27T21:09:12Z

Porque no tejo lana,

y a diario estoy en peligro de ser detenido,

y mi casa es siempre allanada.

Para registrar y ‘limpiar’,

porque no puedo comprar un pedazo de papel,

dejaré constancia de mis sufrimientos

y de todos mis secretos

en un olivo

en el patio

de mi casa.

Deberé tallar mi historia y los capítulos de mi tragedia,

deberé tallar mis suspiros

en mi arboleda y en las tumbas de mis muertos;

deberé tallar

toda la amargura que he probado,

para que sea borrada por algo de la felicidad por venir

deberé tallar el número de cada título de propiedad

de nuestra tierra usurpada

La ubicación en el mapa de mi aldea.

Las casas que hicieron derribar,

mis árboles arrancados

Y cada flor que fue aplastada.

Y los nombres de cada uno de los torturadores

que quebraron los nervios y causaron mi miseria.

Los nombres de todas las prisiones,

y cada tipo de esposas

que se cerraron alrededor de mis muñecas,

los archivos de mis carceleros,

cada maldición

Derramada sobre mi cabeza.

Deberé tallar

al suelo ensangrentado de deir yassin

y kafr qasim, arraigado en mi memoria.

Deberé tallar:

hemos llegado a la cima de nuestra tragedia.

Nos ha absorbido y nosotros la hemos absorbido.

Deberé tallar todo lo que me diga el sol,

y lo que me susurra la luna,

y lo que me cuenta la alondra

cerca del pozo

abandonado por los amantes.

Y para recordarlo todo,

deberé tallar

todos los capítulos de mi tragedia,

todas las etapas del desastre,

de principio

a fin,

en el olivo

en el patio

de mi casa.

En el tronco de un olivo/ Tawfiq Zayyad (Nazareth, Palestina 7 de mayo de 1922 – Nazareth, Palestina 5 de julio de 1994)

Hoy, Mi cuerpo Fue una masacre televisiva. Hoy, Mi cuerpo Fue una ...

2025-04-05T00:54:00Z

Hoy,
Mi cuerpo
Fue una masacre televisiva.

Hoy,
Mi cuerpo
Fue una masacre televisiva,
Que tuvo que adaptarse
A clips de sonido
Y limitación de palabras.

Hoy,
Mi cuerpo
Fue una masacre televisiva,
Que tuvo que adaptarse
A clips de sonido
Y limitación de palabras,
Lo suficientemente
Rellenadas con estadísticas,
Contadores, medidas, respuestas,
Para las que he tenido
que perfeccionar mi inglés
y he aprendido mis resoluciones
de las Naciones Unidas
pero aun así,
él me ha preguntado:

«Srta. Ziadah,
No piensa que todo se arreglaría
Si dejasen de enseñar tanto odio a sus niños?»

Pausa.

Busqué dentro de mí la fortaleza
Para ser paciente,
Pero la paciencia
No está en la punta de mi lengua
Mientras las bombas
Caen sobre Gaza,
La paciencia simplemente
Se ha escapado de mí.

Pausa.
Sonrío.

Nosotros enseñamos vida, señor.
Raffeef
Recuerda sonreír.

Pausa.

Nosotros enseñamos vida, señor.
Nosotros, los palestinos,
Enseñamos vida
Después de que ellos
Hayan ocupado el último cielo.

Nosotros,
Enseñamos vida
Después de que ellos
Hayan construido sus asentamientos
Y sus muros del Apartheid,
Después del último cielo.

Nosotros enseñamos vida, señor.
Pero hoy,
Mi cuerpo
Fue una masacre televisiva
Fabricada para adaptarse
A clips de sonido
Y limitación de palabras.

Pero, danos tan sólo
Una historia
Una historia humana
Sabes,
Esto no es política
Nosotros tan sólo queremos
Hablarle a la gente sobre ti y tu gente
Así que, danos
Una historia humana
No menciones las palabras
Apartheid y ocupación
Esto no es política

Tienes que ayudarme,
Como periodista
A ayudarte a contar tu historia,
La cual no es una historia política.
Hoy,
Mi cuerpo
Fue una masacre televisiva
¿Qué hay si nos das la historia
De una mujer en Gaza
Que necesita medicación?
¿Qué hay acerca de ti?
¿Tienes «los huesos suficientemente rotos»
Para cubrir a su hijo,
Entregarme a tu muerto,
Y dame la lista de sus nombres
En un límite de 1200 palabras?

Hoy,
Mi cuerpo
Fue una masacre televisiva
Fabricada para adaptarse
A clips de sonido
Y limitación de palabras
Y movido por aquellos insensibles
A la sangre de terroristas.

Pero ellos lo sienten.
Lo sienten
por el asedio sobre Gaza.
Así que les di las resoluciones
De las Naciones Unidas,
Y las estadísticas,
Y lo condenamos,
Y lo lamentamos,
Y lo rechazamos.
Estos no son dos bandos iguales:
Ocupante y ocupado,
Y un centenar de muertos,
Dos centenares de muertos,
Y un millar de muertos
Y entre medio
De este crimen de guerra y masacre,
He construido palabras
Y una sonrisa no exótica,
Sonrisa no terrorista,
Y conté y reconté,
Un centenar de muertos,
Dos centenares de muertos,
Un millar de muertos,
¿Hay alguien ahí afuera?
¿Habrá alguien que escuche?

Desearía poder plañir
Sobre sus cuerpos,
Desearía simplemente
Poder correr allí,
a cada campo de refugiados
y sostener a cada niño,
taparles los oídos
para que no tuvieran que escuchar
el sonido de las bombas
por el resto de sus vidas,
como yo hago.

Hoy,
Mi cuerpo
Fue una masacre televisiva,
Y déjenme decir:
Que no hay nada
Que sus resoluciones
De las Naciones Unidas
Hayan hecho jamás
Sobre esto.
Y ningún clip de sonido,
Ningún clip de sonido
Que haga,
No importa cuán buen inglés tenga,
Ningún clip de sonido
Ningún clip de sonido
Ningún clip de sonido
Ningún clip de sonido
Les devolverá a la vida,
Ningún clip de sonido,
Arreglará esto.

Nosotros enseñamos vida, señor
Nosotros enseñamos vida, señor
Nosotros, los palestinos,
Nos levantamos cada mañana
Para enseñarle al resto del mundo
Vida, señor.

Nosotros enseñamos vidas, señor/Rafeef Ziadah (Beirut, 1979)

En la playa hay una niña, la niña tiene familia Y la familia ...

2025-04-02T03:54:54Z

En la playa hay una niña, la niña tiene familia
Y la familia una casa.
La casa tiene dos ventanas y una puerta...
En el mar, un acorazado se divierte cazando a los que caminan
Por la playa: cuatro, cinco, siete
Caen sobre la arena. La niña se salva por poco,
Gracias a una mano de niebla,
Una mano no divina que la ayuda. Grita: ¡Padre!
¡Padre! Levántate, regresemos: el mar no es como nosotros.
El padre, amortajado sobre su sombra, a merced de lo invisible,
No responde.
Sangre en las palmeras, sangre en las nubes.
La lleva en volandas la voz más alta y más lejana de
La playa. Grita en la noche desierta.
No hay eco en el eco.
Convierte el grito eterno en noticia
Rápida que deja de ser noticia cuando
Los aviones regresan para bombardear una casa
Con dos ventanas y una puerta.

LA NIÑA / EL GRITO/ Mahmud Darwish (Al-Birwa, 13 de marzo de 1941 – Houston , 9 de agosto de 2008)

Traducción del árabe:
María Luisa Prieto

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2025-03-08T14:39:12Z

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2025-02-28T12:54:56Z

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2025-01-19T00:39:35Z

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2025-01-17T19:13:09Z

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2024-12-31T23:43:04Z

😍🥰

2024-12-25T10:55:00Z

In reply to nevent1q…4srk
_________________________

😍🥰

🤞🏻✊🏻

2024-12-25T10:38:10Z

In reply to nevent1q…70hw
_________________________

🤞🏻✊🏻

Mañana me quitarán los vendajes. Me pregunto: ¿veré media ...

2024-12-24T18:09:34Z

Mañana me quitarán
los vendajes. Me pregunto:
¿veré media naranja,
media manzana o medio
rostro de mi madre
con el ojo que me queda?

No vi la bala
pero sentí su dolor
que explotaba en mi cabeza.
Su imagen no se
desvaneció, el soldado
con una gran arma, manos
nerviosas y una
mirada en sus ojos
que no pude entender.

Lo veo aún claramente
con mis ojos cerrados.
Quizás en nuestras cabezas
todos tenemos
un par de ojos de más
para reemplazar
los que perdemos.

El mes próximo, de cumpleaños,
tendré un nuevo ojo de vidrio.
Tal vez las cosas se verán curvadas
y gruesas en el medio.
He mirado a través de todas mis canicas
y ellas hacen que el mundo se vea raro.

He oído que alguien de nueve años
también ha perdido un ojo.
Me pregunto si mi soldado
fue quien le disparó -un soldado
en busca de niñas que lo miran a los ojos.
Ya tengo edad suficiente, casi cuatro años.
He visto suficiente de la vida
pero ella es una bebita
que no sabe nada.

Del diario de un niño de casi cuatro años/Hanah Ashrawi, 1946

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2024-12-17T11:12:19Z

La escritura es la sombra de las cosas, su olor lejano. No ...

2024-12-15T00:11:23Z

La escritura es la sombra de las cosas, su olor lejano.

No escribimos cosas que ya sucedieron, sino sus sombras.

Escribimos sobre ello, escribimos la sangre que se ha secado.

¿Cómo podemos escribir dolor, terror, horror, hambre, muerte...?

Incluso, si fueras un genio;

¿podrías escribir el sentimiento de un padre cuya familia fue masacrada?

¡Frente a él, lentamente, y con cuchillos afilados!

¡O el de una madre que jugaba con su único hijo y el misil lo partió por la mitad ante sus ojos!

¿Cómo se puede escribir el dolor de un cadáver mutilado por un perro?

¿Lograrás entender los sentimientos del perro?

¡Deja eso! Mejor describirme con las palabras y las frases que necesitas

¡los sentimientos de un ser humano mientras se come un cadáver!

Esto ocurrió hace poco tiempo en un país llamado Siria en el siglo veintiuno.

EN SIRIA/Khalaf Alí Alkhalaf (Al Raqa, Siria, 1969)
Traducción Amal Fares

Si tuviera un jardín por corazón lanzaría a los árboles tu ...

2024-12-14T00:36:18Z

Si tuviera un jardín por corazón
lanzaría a los árboles tu nombre
haría que la hierba creciera hacia tu casa
y que las blancas flores
iluminaran la distancia
oscura
entre tu corazón y el mío.

Si tuviera un jardín por corazón
dejaría que el malva de las flores
creciera a los pies de un soldado
que apunta
con el fusil al corazón de un niño,
le empujaría a ver lo bello que
crece sobre el suelo,
y a lo mejor se agacharía a contemplar
la belleza que crece a sus pies
y se olvidaría de disparar
a los seres vivos.
Si tuviera un jardín por corazón
convertiría los árboles en lechos
y en bancos para los amantes,
a ninguno dejaría esperando
en un banco,
y a ninguna sin un lecho
de amor,
ni dejaría que la madera de las estaciones
se hiciera eco de la espera.

Si tuviera un jardín por corazón
extendería las raíces de las hayas
de esta ciudad
hacia los olivos del
jardín de nuestra casa de campo en Kobane,
las regaría con el agua de mi corazón
y las vincularía al naranjo
que hay junto a mi ventana en la casa de Alepo;
les hablaría de países donde la gente no se mata
entre sí,
de países donde no mueren niños
bajo los escombros,
de países
donde la gente crece,
envejece,
encanece en compañía de los que más quieren,
y es enterrada en cementerios dignos.

Si tuviera un jardín por corazón
sería la madera de tu cama,
la madera de la silla en la que te sientas
para trabajar,
la madera de tus utensilios de cocina,
la madera del suelo de tu casa,
y la madera de tu duro corazón.
Si tuviera un jardín por corazón
te amaría con el corazón de mil árboles,
mil flores,
mil brotes de hierbas
silvestres
y este corazón mío

…

Si tuviera un jardín por corazón
transformaría en árboles
todo el hierro del mundo
pues solo los jardines no hieren
el corazón de los seres vivos,
y solo los jardines se alzan en contra
de las guerras.
Si tuviera un jardín por corazón
haría de mi cuerpo hierba
para tu cuerpo,
de mi pecho granada para tu mano,
de mi ombligo copa de vino tinto
para tu boca,
de mi oído ave de amor para tus poemas
y los míos,
y flores que crecieran en las fronteras
de nuestro país
por mil años y un exilio.

Si tuviera un jardín por corazón/ Widad Nabi (1985, Kobane, Siria)
Traducción de Carmen Ruiz Bravo-V.

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2024-12-01T10:07:45Z

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2024-12-01T00:40:03Z

Cielito, cielo que sí, cielo del sesenta y nueve, con el arriba ...

2024-11-27T08:58:41Z

Cielito, cielo que sí,
cielo del sesenta y nueve,
con el arriba nervioso
y el abajo que se mueve.
Que vengan o que no vengan;
al pueblo nadie lo asfixia.
Que acabe la caridad
y que empiece la justicia.
Que la luna llena brille,
que acabe la cuenta llena.
Que empiece el cuarto menguante
y que mengüe por las buenas.
O por las malas, si no,
o por las peores también.
El mango vayan soltando,
ya no existe la sartén.
Cielito, cielo que sí,
cielo del sesenta y nueve,
con el arriba nervioso
y el abajo que se mueve.
Que vengan o que no vengan,
sabrán igual la noticia:
se acabó la caridad
ya va a empezar la justicia.
Cuando hacen fuego me dicen
que están contra de la violencia,
me dicen cuando dan muerte
que sientan jurisprudencia
Cielito, cielo que no,
cielito, qué le parece,
borrar y empezar de nuevo
y empezar, pese a quien pese.
Mejor se ponen sombrero,
que el aire viene de gloria.
Si no los despeina el viento,
los va a despeinar la historia.
Cielito, cielo que sí,
cielo lindo, linda nube,
con el arriba que baja
y el abajo que se sube.

Cielo del 69/Mario Benedetti (14 de septiembre de 1920, Paso de lo Toros, Uruguay – 17 de mayo, Montevideo, Uruguay)

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2024-11-25T11:11:07Z

Madre, si me matan, que no venga el hombre de las sillas negras; ...

2024-11-13T23:19:26Z

Madre, si me matan,
que no venga el hombre de las sillas negras;
que no vengan todos a pasar la noche
rumiando pesares, mientras tú me lloras;
que no esté la sala con los cuatro cirios
y yo en una urna, mirando hacia arriba;
que no estén las mesas llenas de remedios,
que no esté el pañuelo cubriéndome el rostro,
que no venga el mozo con la tarjetera,
ni cuelguen las flores de los candelabros
ni estén mis hermanas llorando en la sala,
ni estés tú sentada, con tu ropa nueva.
Madre, si me matan,
que no venga el hombre
de las sillas negras.

Lléname la casa de hombres y mujeres
que cuenten el último amor de su vida;
que ardan en la sala flores impetuosas,
que en dos grandes copas quemen melaleuca,
que toquen violines el sueño de Schuman;
los frascos rebosen de vino y perfumes;
que me miren todos, que se digan todos
que tengo una cara de soldado muerto.
Lléname la casa
de flores regaladas, como en una selva.
Déjame en tu cuarto, cerca de tu cama;
con mis cuatro hermanas, hagamos consejo;
tenme de la mano, tenme de los labios,
como aquella noche de mi padre muerto,
y al cabo, dormidos iremos quedando,
uno con su muerte y otro con su sueño.
Madre, si me matan,
que no venga el coche para los entierros,
con sus dos caballos gordos y pesados,
como de levita, como del Gobierno.

Que si traen caballos, traigan dos potrillos
finos de cabeza, delgados de remos,
que vayan saltando con claros relinchos,
como si apostaran cuál llega primero.
Que parezca, madre,
que voy a salirme de la caja negra
y a saltar al lomo del mejor caballo
y a volver al fuego.
Madre, si me matan,
que no venga el coche para los entierros.
Madres, si me matan,
y muero en los bosques o en mitad del llano,
pide a los soldados que te den tu muerto;
que los labradores y las labradoras
y tú y mis hermanas, derramando flores,
hasta un pueblo manso se lleven mi cuerpo;
que con unos juncos hagan angarillas,
que pongan mastranto y hojas y cayenas
y que así me lleven hasta un cementerio
con cerca de alambres y
enredaderas.
Y cuando pasen los años
tráeme a mi pedazo, junto al padre muerto
y allí, que me pongan donde a ti te pongan,
en tu misma fosa y a tu lado izquierdo.
Madre, si me matan,
pide a los soldados que te den tu muerto.

Madre, si me matan, no me entierres todo,
de la herida abierta sácame una gota,
de la honda melena sácame una trenza;
cuando tengas frío, quémate en mi brasa;
cuando no respires, suelta mi tormenta.
Madre, si me matan, no me entierres todo.
Madre, si me matan,
ábreme la herida, ciérrame los ojos
y tráeme un pobre hombre de algún pobre pueblo
y esa pobre mano por la que me matan,
pónmela en la herida por la que me muero.

Llora en un pañuelo que no tenga encajes;
ponme tu pañuelo
bajo la cabeza, triste todavía
por las despedida del último sueño,
bajo la cabeza como casa sola,
densa de un perfume de inquilino muerto.

Si vienen mujeres, diles, sin sollozos:
-¡Si hablara, qué lindas cosas te diría!
Ábreme la herida, ciérrame los ojos…
Y una palabra: JUSTICIA
escriban sobre la tumba
Y un domingo, con sol afuera,
vengan la Madre y las Hermanas
y sonrían a la hermosa tumba
con nardos, violetas y helechos de agua
y hombres y mujeres del pueblo cercano
que digan mi nombre como de su casa
y alcen a los cielos cantos de victoria,
Madre, si me matan.
(Mayo de 1929)

Canto de los hijos en marcha/Andrés Eloy Blanco (6 de agosto de 1896, Cumaná, Venezuela – 21 de mayo, Ciudad de México, México)

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2024-10-22T14:42:12Z

#BDS4Israel

Abrió la mano y contó con los dedos Los nombres de los muertos, ...

2024-09-28T00:56:33Z

Abrió la mano y contó con los dedos
Los nombres de los muertos,
Luego usó los dedos de la otra mano.
Añadió a la lista los colores que le rodeaban,
Las ramas del árbol que estaba frente a su casa,
Las plantas del camino y las hojas del bosque.
Y antes de dormirse,
Añadió su propio nombre.

LOS NOMBRES DE LOS MUERTOS/WADIH SAADEH (Edad 76 años, 6 de julio de 1948, Chibtine, Líbano norte. Líbano)

Traducción del árabe:
María Luisa Prieto.

Del poemario: A causa de una nube en el columpio (1992)

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2024-09-15T07:48:59Z

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2024-08-20T13:19:48Z

Buen día República de los canales privados del Uruguay y las ...

2024-08-18T14:04:03Z

Buen día República de los canales privados del Uruguay y las multinacionales de telecomunicaciones que se la van a llevar en pala sin haber invertido ni un peso!!
Con la tuya, contribuyente!!!
Con la tuya!!!
Con razón vinieron a desmantelar la educación, con razón creen que todo puede arreglarse con unos pesos miserables.
Para ellos, Artigas dijo: regalaré el patrimonio de los orientales al miserable precio de una cometa 🪁
#GobiernoCriminalCorruptoyMentiroso
#EnOctubreVoTaSiPorLaSeguridadSocial

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2024-08-14T12:32:14Z

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2024-07-07T21:20:46Z