Сапортер/ПМ 🇷🇺 on Nostr: И в завершении сегодняшнего дня. Меланхолия ...

И в завершении сегодняшнего дня. Меланхолия конечно. Может потом и книжку под старость лет выпущу.

Ветер был ледяной. Не просто холодный - злой, с подвохом, как старый обиженный пёс. Пробирался за воротник, стучал в уши обрывками фраз: "Ты зачем?.. Иди назад…" Но я шёл. Километра три, не меньше. Сапоги хлюпали по мокрой траве, будто жалуясь.

Обь только сбросила лёд. Вода - мутная, песочного цвета, как жидкая глина. К июню посветлеет, станет зеленоватой, как бутылочное стекло. Но сейчас - тяжёлая, чужих берегов, на моей родине не такая. Волны - не резкие, а ленивые, широкие, точно вздохи. Шум - не морской, конечно, но гулкий, будто река ворчит сквозь сон.

Перед выходом спросил детей:
- Со мной?
Сын, пятнадцать лет, уперся лбом в экран, даже не моргнул:- - Скукотища.
Дочь скорчила гримасу - как будто предложили выпить рыбьего жира:
- Фу, там же слякоть!
Жена вскинула руки - жест, отточенный за годы:
- Они простынут! У меня отчёты! Да ты одумайся хоть раз!
Ее глаза сверкали тем самым знакомым огнем - смесь заботы и раздражения. Я махнул рукой..

Лагерь - громко сказано. Тент - старый, в пятнах от костра, но держался. Ветер рвал его, как голодный зверь. +8. Дыхание уходящей весны. Но это не имело значения.

Донка. Фидер. Груз плюхнулся в воду, поднял мутную вспышку. Тишина. Рыба молчала - будто ждала, когда я сдамся. Я ждал.

Потом зажег горелку. В котелок - всё, что нашлось: свиные обрезки, дряблая морковь, быстрая лапша. Вино из фляги обожгло, как пощёчина. В этот момент - поклевка. Я швырнул ложку, рванул к удочке. На крючке - краснопёрка. Блестит, как новенький пятак. Размером с ладонь. Неплохо.

Потом лещ. Тяжёлый, упрямый, на полкило. Боролся, как дед с бабкиными упрёками. Но сдался.

Самокрутка. Дым висел в воздухе, как невысказанное «ну как там?» от жены. Вспомнился дед.

Он был высокий, как мачта, с руками толстыми и узловатыми, будто корни старой сосны. Кочегар. Потом машинист. Вечно в саже, в поту, в ворчании бабки:
- Опять на рыбалку? Да когда угомонишься, старый чёрт?!
Он хмыкал, закидывал снасти за спину и шёл. Один, если я не мог.

Ещё поклёвка. Слабая. Карась — меньше ладони. Жабры дрожали, глаза — как у провинившегося щенка. «Иди, расти» - бросил его обратно. Исчез мгновенно - будто растворился в этой песочной мути.

Дети… Может, лет через двадцать поймут. Что не в рыбе дело. А в этом:
- ветре, что режет щёки;
- шуме Оби, похожем на чьё-то ворчание;
- вкусе дешёвого вина, который кажется сладким от усталости.

Но не сегодня. Их мир - тёплый, плоский, как экран.

Рыба перестала клевать. Собрал снасти. Ветер устал и затих. Осталось только ощущение - будто что-то забыл.

Хороший день.

Один.

Как всегда..